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jueves, 7 de noviembre de 2013

Matar a Arafat

Alguien puede decir - Bueno, es natural
Murió de muerte natural

Un hombre es apenas un hombre
en ciertas geografías
en algunos lugares
Que a esta altura, no puede escapar de los drones

Matar a Arafat
Matar a Chávez
Matar para sacarse a alguien del medio...

Quién mató a Arafat  ?
Quién consistió la muerte como estrategia  ?
A quién, a quienes les vino bien ?

No fueron tan evidentes como cuando ahorcaron a Husein
No fueron tan elocuentes como cuando acribillaron a Gadafi
No fueron tan sutiles 
Pero tampoco fueron muy reservados
Por estos tiempos no hace mucha falta
En esta época no hay necesidad de cierta delicadeza

Claro
Que algunos piensan que no está mal liquidar a ese tipo
Y la cosa pasa medio desapercibida 
En medio del fragor de la lucha entre el bien y el mal
Entre la civilización y la barbarie
Entre los halcones y las palomas
Entre los que palman y los que palpitan
Entre los Hunos y los otros

Luego
La tierra se cansa de tanta emborrachografía 
Con su profundo y hondo estómago intoxicado de sangre derramada
Sí, Jacques,
La tierra por estos días se hartó de su monótona sabiduría

Y tiembla de ira
Cosa que solo es perceptible por los pájaros y algunos insectos
Pero no por los sismógrafos y las redes de espionaje
Y puede , que matar
No sea de ahora en mas una cuestión tan sencilla





                           




2 comentarios:

  1. El sistema capitalista,....a su paso,solo deja lodo y sangre,.......Karlos M

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  2. Cité a Jacques en el texto, de su obra:
    anción en la sangre (jacques prevért)

    En el mundo hay grandes charcos de sangre
    a dónde va toda esa sangre derramada
    acaso la tierra la bebe y con ella se emborracha
    extraña emborrachografía
    tan juiciosa… tan monótona…
    No la tierra no se emborracha
    la tierra no gira al revés
    empuja con regularidad su cochecito de cuatro estaciones
    la lluvia… la nieve…
    el granizo… el buen tiempo…
    nunca está borracha
    apenas sí se permite de vez en cuando
    algún desagradable volcán
    La tierra gira
    gira con sus árboles… sus jardines… sus casas…
    gira con sus grandes charcos de sangre
    y todas las cosas vivas giran con ella y sangran…
    A la tierra todo eso
    le da igual
    gira y todas las cosas vivas lanzan alaridos
    le da igual
    gira
    no deja de girar
    y la sangre no deja de correr…
    A dónde va toda esa sangre derramada
    la sangre de los crímenes… la sangre de las guerras…
    la sangre de la miseria…
    y la sangre de los hombres torturados en las cárceles…
    la sangre de los niños torturados tranquilamente por papá y mamá…
    y la sangre de los hombres que sangran por la cabeza
    en las celdas de castigo…
    y la sangre del que coloca las tejas
    cuando resbala y cae del tejado
    Y la sangre que llega y corre a borbotones
    con el recién nacido… con el nuevo hijo
    la madre grita… el niño llora…
    la sangre corre… la tierra gira
    la tierra no deja de girar
    la sangre no deja de correr
    A dónde va toda esa sangre derramada
    la sangre de los aporreados… de los humillados…
    de los suicidas… de los fusilados… de los condenados…
    y la sangre de los que mueren así… por accidente
    Por la calle pasa uno que está vivo
    con toda su sangre dentro
    y de pronto está muerto
    y toda su sangre está fuera
    y los que siguen vivos hacen desaparecer la sangre
    se llevan el cuerpo
    pero la sangre es testaruda
    y ahí donde estaba el muerto
    mucho más tarde y muy negra
    un poco de sangre se ve todavía…
    sangre coagulada
    herrumbre de la vida herrumbre de los cuerpos
    sangre cuajada como la leche
    como la leche cuando está cortada
    como la tierra que gira
    con su leche… con sus vacas…
    con sus vivos… con sus muertos…
    la tierra que gira con sus árboles… su gente viva… sus casas…
    la tierra que gira con sus bodas…
    los entierros…
    los mariscos…
    los regimientos…
    la tierra gira y gira
    con sus grandes arroyos de sangre.

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