Alguien puede decir - Bueno, es natural
Murió de muerte natural
Un hombre es apenas un hombre
en ciertas geografías
en algunos lugares
Que a esta altura, no puede escapar de los drones
Matar a Arafat
Matar a Chávez
Matar para sacarse a alguien del medio...
Quién mató a Arafat ?
Quién consistió la muerte como estrategia ?
A quién, a quienes les vino bien ?
No fueron tan evidentes como cuando ahorcaron a Husein
No fueron tan elocuentes como cuando acribillaron a Gadafi
No fueron tan sutiles
Pero tampoco fueron muy reservados
Por estos tiempos no hace mucha falta
En esta época no hay necesidad de cierta delicadeza
Claro
Que algunos piensan que no está mal liquidar a ese tipo
Y la cosa pasa medio desapercibida
En medio del fragor de la lucha entre el bien y el mal
Entre la civilización y la barbarie
Entre los halcones y las palomas
Entre los que palman y los que palpitan
Entre los Hunos y los otros
Luego
La tierra se cansa de tanta emborrachografía
Con su profundo y hondo estómago intoxicado de sangre derramada
Sí, Jacques,
La tierra por estos días se hartó de su monótona sabiduría
Y tiembla de ira
Cosa que solo es perceptible por los pájaros y algunos insectos
Pero no por los sismógrafos y las redes de espionaje
Y puede , que matar
No sea de ahora en mas una cuestión tan sencilla
El sistema capitalista,....a su paso,solo deja lodo y sangre,.......Karlos M
ResponderBorrarCité a Jacques en el texto, de su obra:
ResponderBorraranción en la sangre (jacques prevért)
En el mundo hay grandes charcos de sangre
a dónde va toda esa sangre derramada
acaso la tierra la bebe y con ella se emborracha
extraña emborrachografía
tan juiciosa… tan monótona…
No la tierra no se emborracha
la tierra no gira al revés
empuja con regularidad su cochecito de cuatro estaciones
la lluvia… la nieve…
el granizo… el buen tiempo…
nunca está borracha
apenas sí se permite de vez en cuando
algún desagradable volcán
La tierra gira
gira con sus árboles… sus jardines… sus casas…
gira con sus grandes charcos de sangre
y todas las cosas vivas giran con ella y sangran…
A la tierra todo eso
le da igual
gira y todas las cosas vivas lanzan alaridos
le da igual
gira
no deja de girar
y la sangre no deja de correr…
A dónde va toda esa sangre derramada
la sangre de los crímenes… la sangre de las guerras…
la sangre de la miseria…
y la sangre de los hombres torturados en las cárceles…
la sangre de los niños torturados tranquilamente por papá y mamá…
y la sangre de los hombres que sangran por la cabeza
en las celdas de castigo…
y la sangre del que coloca las tejas
cuando resbala y cae del tejado
Y la sangre que llega y corre a borbotones
con el recién nacido… con el nuevo hijo
la madre grita… el niño llora…
la sangre corre… la tierra gira
la tierra no deja de girar
la sangre no deja de correr
A dónde va toda esa sangre derramada
la sangre de los aporreados… de los humillados…
de los suicidas… de los fusilados… de los condenados…
y la sangre de los que mueren así… por accidente
Por la calle pasa uno que está vivo
con toda su sangre dentro
y de pronto está muerto
y toda su sangre está fuera
y los que siguen vivos hacen desaparecer la sangre
se llevan el cuerpo
pero la sangre es testaruda
y ahí donde estaba el muerto
mucho más tarde y muy negra
un poco de sangre se ve todavía…
sangre coagulada
herrumbre de la vida herrumbre de los cuerpos
sangre cuajada como la leche
como la leche cuando está cortada
como la tierra que gira
con su leche… con sus vacas…
con sus vivos… con sus muertos…
la tierra que gira con sus árboles… su gente viva… sus casas…
la tierra que gira con sus bodas…
los entierros…
los mariscos…
los regimientos…
la tierra gira y gira
con sus grandes arroyos de sangre.