Hoy es sàbado. Lo es en España tambièn. Y en Turquìa.
Son … las doce de la noche. Pero no en todo el mundo.
Allà hay una diferencia como de cuatro. Allì…como seis…
La hora le llega a todos. Pero distinto.
Los dìas son todos iguales.
Un año tiene un montòn de horas que multiplicadas por la
Cantidad de dìas dan como resultado un montòn de momentos.
A todos les llega el momento.
Cuando llega el momento de finalizar un año todos hacen cuentas.
Cuentan. Y… me fue como el culo. Me fue masomenos. Lindo.
Bien, o querès que te cuente…
Los años tampoco son iguales. Hay un montòn de tipos que tienen los años cambiados.
Tienen como cuatro mil años mas. O sea… son mas viejos.
Las ideas mas viejas. Las religiones mas viejas. Las culturas.
Las leyes…
Hay gente que ni sabe en el dìa que vive.
Hay tipos que se creen que van a vivir toda la vida.
Y hay un montòn de avivados. Unos vivos bàrbaros.
Los bàrbaros redujeron a toda una civilización a cenizas.
Hay un ave que resurgiò de las cenizas.
Pero los bàrbaros comen cualquier clase de bichos.
Hay calles en mi ciudad que tienen nombres de tipos bàrbaros.
Pero hay otras que no se quièn las bautizò.
Hay cosos que pasan a la posteridad y lo ùnico que hicieron
en la vida fue una sarta de barbaridades.
Hay gente que pasa desapercibida. Nò los gestos, los hechos…
Digo, no los ponen en las plazas para que eternamente los caguen las palomas.
Yo no tengo ningùn pariente que tenga su nombre en una calle.
Mis abuelos vinieron de España. En esa època habìa una diferencia
Horaria muy superior. No horas, meses. Tardabas meses en venir.
Y para volverte ya no podìas nunca màs. Ahì se te hacìa eterno.
Los tiempos son muy diferentes. Los dìas no.
Te pasàs los dìas laburando de sol a sol. Todos los dìas.
Y se te hace eterno. A la noche ves la luna y no podès creer
que sea la misma luna que pasò por tu huerta en España.
La luna es la misma.
Alumbrò con esa misma luz las tristezas y alegrìas.
Soñabas con volar con la luna hacia otra parte. Ahora crees que es imposible volver con la luna a tu viejo huerto.
No se si es un viejo huerto. La tierra es vieja. Pero las plantas,
Esas flores, los azahares son recientes. Estàn frescos.
El rocìo los perfuma. El aire es dulce.
La noche parece diferente.
El año se escurre como un aguacero por la alcantarilla.
Otro año que va a parar al mar.
Todas las alcantarillas van a parar al mar.
Los caminos son todos distintos. Pero van todos para un mismo lado.
Todos los rìos van hacia el mar.
La luna va al mar. Allì se moja y sigue…
El mismo mar besa las costas de España.
Besa una gota de mar mis mejillas.
El mismo mar.
De un mismo mar.
Sabado 19 de Diciembre de 2009
Bonus track: “ La felicidad suprema es encontrar
Que somos mejores personas al final del año
-LA HORA DE LOS MAGOS Jorge de la Vega
Es la hora de los magos,
todo de golpe es perfecto
y todos por fin consiguen
lo que siempre fue su sueño.
Una casa para el pobre,
el rico fama y talento,
el chico se vuelve grande,
la delgada saca pecho.
Cada terreno baldío
crece con un rascacielos,
en los platos hay manjares,
cada hueso con su perro.
Cada bruja con su escoba,
cada cura con sus rezos,
cada loco con su tema,
cada vieja con su viejo.
Manos para cada calle
y piernas para los rengos.
Y en cada rincón del mundo
se hace cierto el padre nuestro.
La redención de la carne,
resurrección de los muertos
y el perdón de los pecados
han sido todo un suceso.
Nadie mas trabaja nunca
si no lo hace como un juego,
hay regalos a patadas
y se libera a los presos.
No hay mas disturbios raciales,
baja el dólar, sube el peso,
si alguno quiere morirse
debe esperar a ser viejo.
Se acabó la guerra fría
y empezó la de los besos
y la luna, de repente,
se hizo de miel en el cielo.
Y es muy fácil comprobar
que es verdad lo que les cuento
pues quien canta esta canción
es mudo de nacimiento.
Es la hora de los magos
todo de golpe es perfecto.
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